Siehe auch die vergangenen Einträge im „Archiv der Spiegelungen“
Zwei schwedische Weisen, gespielt auf der Nyckelharpa (Tastenfidel)
15. November 2018
Ihr Klavierbegleiter spielte, als hätte er auf sein Spiel eine Lebensversicherung abgeschlossen.
Und sie? Sie spielte wie eine Akrobatin am Hochtrapez – doch ohne Netz.
Genies wie die Ausnahmegeigerin Patricia Kopachinskaja zahlen für ihre Gaben mit der denkbar wertvollsten Währung: mit ihrer Z e i t, die sich zugleich auf wundersame Weise vermehrt …
14. November 2018
Wir wissen sehr wohl beim Erwachen, dass wir „nur“ geträumt haben. Aber wenn wir träumen, wissen wir in aller Regel keinesfalls, dass wir „nur “ träumen. Dort ist alles möglich und sehr real: bedrohlich, bedrückend, erotisch, voller Musik und leuchtender Farben, Landschaften, unbekannte uralte Orte, Städte, Bäume usw.
Das Aufwachen gleicht dann manchmal einer Art von Schiffbruch, und ich greife nach Traumbruchstücken, die mich tragen und an denen ich mich festhalte, während ich am Ufer des Erwachens und dem „Land des Tages“ zu mir komme.
Am Ende eines höchst bedrohlichen Traumgeschehens, jedoch wieder in Sicherheit, überraschte mich der Anblick eines lebhaft sich gebärdenden Esels in einem großen Vorgarten. Zwei weitere, physiognomisch sehr individuell geformte Esel erblickte ich in unmittelbarer Nähe vor meinen Augen: auch diese beiden sprangen umher und bäumten sich nach der Art von Wildpferden. Ganz nahe schon am Erwachen zückte ich schnellstens mein Handy, um von diesen so realen Traumtieren noch ein Bild festzuhalten. Dabei war ich mir ganz sicher, dass ich das Bild nach dem Erwachen aus dem Traum auf meinem Handy vorfinden würde. ‚R. wird staunen, wenn ich ihr diese Traumbilder zeige,‘ dachte ich, in Erinnerung an ein Gespräch über sogenannte „Krafttiere“ und „Kraftorte“.
Ich will derartige Träume, in denen etwas die Zeitmebran zu durchdringen sucht, sammeln und ihnen nachgehen. Aber wie nachgehen? Und: wohin würde einen das führen? Jedenfalls bestimmt n i c h t in die Funktionalität.
13. November 2018
Von Einem oder Einer, die auszogen, um im Fluss der Zeit nach dem Gold des Ewigen im Augenblick – dem Erlebnis des „Vergänglichen als Gleichnis“ – zu schürfen.
Das Dämonische in den wirkenden Mächten und Gegenmächten einer Epoche – so auch gegenwärtig – definiert nicht die Wirklichkeit (wie etwa der Glaube an den Teufel es einst tat), sondern „die“ Wirklichkeit definiert sich selbst als Dämonisches.
Im Einzelnen, in einer einzelnen Persönlichkeit wird das nur selten sichtbar, geht unter in der Fülle der scharf und schnell wechselnden Bilder und Schnitte (Max Picard beschreibt dieses Phänomen in seinem Buch „Hitler in uns selbst“, erschienen kurz nach 1945), jedoch in der Wirkung von Ideen, Ideologien, Gedanken und Handlungen, die sich wellenartig ausbreiten, manifestiert sich etwas Unpersönlich-Dämonisches sehr stark.
Genau dies ist ein Charakteristikum des Dämonischen: dass es etwas aus dem einzelnen Menschen abspaltet und einem Fremden, einem großen Ganzen, einfügt, einverleibt, dessen Zwängen sich das Individuum unterworfen, ja ausgeliefert fühlt, an das es gebunden ist und von dem es mehr oder weniger stark angesogen und absorbiert wird. Da verkörpert sich e i n Pol des Dämonischen: in einer Rationalität, in der sehr niedrige Temperaturen herrschen: das kalte, lebensfeindliche Feuer der „Schneekönigin“ (Andersen) mit ihrem „Eisspiel des Verstandes“.
12. November 2018
Ich hörte eines der unzähligen, unbegreiflichen Wunderwerke Bachs aus seinen Kantaten. Währenddessen saß mein Kater mir gegenüber und putzte sich hingebungsvoll. Unvermittelt hielt er inne, starrte mit weit geöffneten Augen in einen unbekannten, fernen Raum. Ob es – wie bei mir – jener Raum war, den die Musik Bachs geöffnet hatte?
Jedenfalls: des Katers Blick ergriff mich wie mich Bachs Musik ergriffen hatte.
10. November 2018
Die unergründlichen Wege zur Musik: Für wie viele Musiker wohl mag der Weg zur Musik und und zum Musikersein sich durch den Schlüssel der Musik Bachs eröffnet haben?
Sage niemand, Bachs Musik sei zu schwer, um ein Kinderherz in dessen Tiefe berühren zu können. Historische oder unhistorische Praxis der Aufführung und deren jeweilige dogmatische Grundhaltungen halte ich demgegenüber für unwesentlich. Was letztlich zählt, ist das Schlüsselerlebnis, die existenzielle Berührung, die nicht nur den Tränenfluss, sondern auch den Wunsch weckte, sich in diese unergründlichen Chorgesänge, diese instrumentalen Jubel und in das heiter-ernste oder mystische Spiel der Themen und Kontrapunkte miteinzuschwingen, teilzuhaben daran, nicht nur hörend, sondern auch selbst spielend, singend …
7. November 2018
Mich interessiert nicht so sehr Deine Wahrheit, sondern mich interessiert vielmehr, warum Du und wie Du zu dieser Deiner Wahrheit gekommen bist.
Sie kam ihm nahe wie eine Liebende, und schaute durch ihn hindurch wie eine Fremde: ein unlösbares, abgründiges Rätsel.
6. November 2018
Die Erfindung einer neuen Wortart
Eine Lehrerin fragte die Kinder nach der Wortart „Adjektiv“ und nannte einige Beispiele, w i e Kinder sind: artig, fleißig, freundlich, ruhig …
Auf ihre suggestive Frage, was das also alles für eine Art von Wörtern seien, lautete die prompte Antwort eines kleinen Rabauken:“Liebewörter“.
Dies ist einerseits amüsant, andererseits aber ein Beispiel für verborgene Falschheit pädagogischer Moral.
3. November 2018
Führende Politiker kommen mir immer öfter vor wie Dirigenten, die zur Schallplatte/ CD dirigieren.
2. November 2018
Staatliche Lehrpläne mit ihrer „Bildung als Anpassung“: künstlich gezeugt und tot geboren.
1. November 2018
Worauf gründet Freundschaft? Auf Zeit Haben und Teilen. Worauf gründet Liebe? Da, wo eigentlich keine Zeit ist, Zeit zu e r s c h a f f e n.
31. Oktober 2018
In meinem sogenannten Alltag herrscht oft genug der ermüdende Funktionsmodus des vernünftigen Erwachsenen. Im Intuitionsmodus dagegen bewege ich mich zwar noch unbeholfen wie ein Kind, das gerade das Fahrradfahren lernt – jedoch unermüdlich.
30. Oktober 2018
Ich bestieg gemeinsam mit meinem Vater die Gondel des Riesenrades – eine gigantische fünfzig Meter in die Höhe aufragende Stahlkonstruktion, die den halben Rathausplatz einnahm, unmittelbar benachbart der mächtigen Kirche St. Marien. Deren Turm ragt noch einmal 14 m höher. Sich wiederholt in einer bequemen Gondel in diese Höhe heben zu lassen und wieder sanft hinabzuschweben, hoch über den Dächern der Stadt, über die fernen Höhenzüge der Haar, des Sauerlandes, des Eggegebirges, des Teutoburger Waldes im Süden und Osten, im Westen aber bis Hamm und Dortmund den Blick schweifen lassen zu können wie ein Albatros, der stundenlang ohne selbst einen Flügelschlag zu tun zu fliegen vermag – welch ein Ach! Und wie freute es mich, diese beglückende Grenzerfahrung gemeinsam mit meinen 92-jährigen Vater zu machen, den ich zu der Fahrt überredet hatte. Denn wo steht geschrieben, dass 92-Jährige nicht mehr Riesenrad fahren dürfen?
So hatte sich’s umgekehrt. Denn als ich ein vier-, fünfjähriger Junge gewesen war, hatte mein Vater m i c h mit ins Riesenrad genommen, und ich machte damals an seiner sicheren Seite meine ersten Erfahrungen mit dem schnellen Wechsel von Höhe und Tiefe – stets mit einem mulmigen Bauchgefühl.
Jenes Riesenrad aber, damals – dampfbetrieben, mit einer großen, mechanischen Orgel und einem hölzernen, mozartisch-uniformierten Dirigenten, vor dem ich stets ehrfurchtsvoll verharrte und ihm dabei zusah, wie er das Ensemble der anderen geschnitzten Figuren, die trommelnden Putten und dem Pfeifenwerk mit einem Stab in der Hand starr und zackig dirigierte – dieses teils noch hölzerne, barock anmutende Riesenrad mag ein Viertel der Größe des modernen Stahlkolosses gehabt haben. Für mich damals, den kleinen Jungen, aber war es gigantisch groß, und die ersten Fahrten bedeuteten hohe Mutproben und zugleich Grenzerfahrungen …
Aber: Was war, was ist das alles gegen das eigentliche Riesenrad und seine Fahrt: das Leben selbst?!
29. Oktober 2018
Wie verletzlich war von weitem – im Auto sitzend die „Breite Straße“ im Spätnachmittagsverkehr passierend – der Anblick der Menschlein hoch oben in einem Karussell, welches die Attraktion der Herbstkirmes ist. Kein gewöhnliches Kettenkarussell, sondern eines, das sich langsam um einen beleuchteten Mast herum in eine Höhe von ca. vierzig Meter hochschraubt, während die Menschen in den offenen Sesseln des Karussell in Schräglage am Himmel rotieren. Im Auto vernahm ich nicht die spitzen Schreie, die Ausrufe der Wagemutigen, sah nur die gegen die tiefstehende goldene Oktobersonne die Silhouetten und die hervorstehenden zappelnden Beinchen der zahlreichen Karusselfahrer.
In früheren Jahren stand an derselben Stelle immer ein gigantisches Riesenrad, dieses profanisierte Abbild des mittelalterlichen Schicksalsrades der Göttin Fortuna.
O Fortuna,
rasch wie Luna wechselhaft und wandelbar, ewig steigend
und sich neigend:
Fluch der Unrast immerdar ! Eitle Spiele,
keine Ziele,
also trügts den klaren Sinn; Not, Entbehren,
Macht und Ehren schwinden wie der Schnee dahin.
(Carmina Burana Nr.17, 13. Jh.)
Das Glücksrad reißt in raschem Lauf Fallende ins Dunkel,
einen trägts hinauf:
hell im Lichtgefunkel
thront der König in der Höh…
(Carmina Burana Nr. 16, 13. Jh.)
Nun also ein neuer Kitzel : das Erlebnis nicht nur des Höhenfluges, sondern auch der Fliehkraft. Die Menschen, die sich darauf einlassen – wohl gesichert durch metallene Bügel, die sie vor dem Herausfallen aus den an lediglich zwei dünnen Ketten angehängten Sitzen bewahren – finde ich wahrlich mutig. Liefern sie sich nicht der Technik und ihren Bedienern und Handlangern des Fahrgeschäftes aus, vertrauen der Festigkeit der Materialien, dem TÜV, der sein „Ja“ gab, der Aufmerksamkeit der Bediener dieser Vergnügungsmaschinerie?
Der Reiz – auch des Riesenradfahrens – liegt in der Verwandtschaft zum Fliegen und zu Blicken und Ausblicken, die sonst nur den Vögeln vergönnt sind. Auch die starr synchrone Bewegung der Sessel hat entfernte Verwandtschaft zum synchronen Flug eines Vogelschwarms, etwa von Tauben …
In hoher Geschwindigkeit drehten sich die Sessel und ihre Insassen um das Zentrum, die bunt blinkende Säule, und diese wurde mir für Momente ein Abbild der Weitenachse und unserer Sonne, um die ihre Planeten in musikalisch-proportionierten Abständen kreisen; unsichtbar jedoch die Ketten, die haltenden Kräfte, die unsere Erde, den Mond, die Venus usw. in ihren Umlaufbahnen und Abständen zueinander halten.
Und auch hier das Verletzliche, vom Weltall aus gesehen und oft beschrieben: unser blauer Planet, zart und sehr zerbrechlich, mit den Kontinenten, die gleich Embryonen in den Weltmeeren wie in Fruchtwasser schwimmen.
27. Oktober 2018
Eine halbe Wahrheit, die als g a n z e Wahrheit ihre schlechtere andere Hälfte – die Lüge – maskiert, wirkt wie die Metastasenbildung beim Krebs. So wurde nach 1945 „entnazifiziert“, aber viele ranghohe Nazis erhielten in der BRD wiederum leitende Posten, nach dem Motto: „Es sind zwar Schweinehunde, aber u n s e r e Schweinehunde.“ (Roosevelt sagte das einmal in anderem Zusammenhang). Die Metastasenbildung reicht bis zu den vertuschten Morden des „NSU“ …
Wenn jemand einen Meineid ablegt, so bestätigt er damit letztlich die Wahrheit. Wenn einer aber einen Eid auf die Lüge ablegt, so bestätigt er damit die Lüge als Wahrheit: ein geistig-moralisches Gefängnis und gängiges Mittel in Diktaturen.
Erinnerungen von Imre Kertész an „Buchenwald“. Kaum vorstellbar ist eine größere Wucht am Ende seiner Erinnerungen an seine KZ- Erlebnisse, als er auf die Frage eines Journalisten, der, eine große Story witternd, den Jüngling fragt, was er empfände. Lapidare Antwort: „Hass.“ Der Journalist hakt nach: „Hass auf wen, auf was?“ „Hass auf a l l e s!“
26. Oktober 2018
„Nicht die Schönheit entscheidet, wen du liebst, sondern die Liebe in Dir entscheidet, wen Du schön findest.“ (Von unbekannter Hand auf eine Schreibtischunterlage gekritzelt).
24. Oktober 2018
Beim Gang über die Herbstkirmes musste ich über ein humoriges Wortspiel, ein Vexierspiel zwischen dem Klang zweier Sprachen, schmunzeln. In großen „chinesischen“ Schriftzeichen las ich: LANG ZU – der Name einer chinesischen Imbissbude.
23. Oktober 2018
Fundstücke III
„Und sie werden nicht mehr frei ihr ganzes Leben …“
„Diese Jugend, die lernt ja nichts anderes als deutsch denken, deutsch handeln, und wenn diese Knaben mit zehn Jahren in unsere Organisation hineinkommen und dort oft zum ersten Mal überhaupt eine frische Luft bekommen und fühlen, dann kommen sie vier Jahre später vom Jungvolk in die Hitlerjugend, und dort behalten wir sie wieder vier Jahre. Und dann geben wir sie erst recht nicht zurück in die Hände unsrer alten Klassen- und Standeserzeuger, sondern dann nehmen wir sie sofort in die Partei, in die Arbeitsfront, in die SA oder in die SS, in das NSKK (Nationalsozialistischer Kraftfahrerkorps) und so weiter. Und wenn sie dort zwei Jahre oder anderthalb Jahre sind und noch nicht ganze Nationalsozialisten geworden sein sollten, dann kommen sie in den Arbeitsdienst und werden dort wieder sechs Monate geschliffen. ( … ) Und was dann nach sechs oder sieben Monaten noch an Klassen- und Standesdünkel da und dort noch vorhanden sein sollte, das übernimmt die Wehrmacht zur weiteren Behandlung auf zwei Jahre. Und wenn sie nach zwei, drei oder vier Jahren zurückkehren, dann nehmen wir sie, damit sie auf keinen Fall rückfällig werden, sofort wieder in die SA, SS und so weiter, und sie werden nicht mehr frei ihr ganzes Leben. „
(Keine Verführung, kein doppelter Boden, keine falschen Versprechungen: Hitler redet hier Klartext in einer Rede an die deutsche Jugend in Reichenberg 1938)
Robin Hood und Tyll Eulenspiegel als Typus des Anarchen. Sie wissen, was sie wollen, im Gegensatz zum Typus, der sich auf nichts mehr zu beziehen vermag als auf die Verneinung, das Nichts, nach dem Motto: Es lebe der Tod! Humor aber ist immer ein gutes Zeichen: Mitten im tausendjährigen Reich, als der Hitlergruß in den Schulen unabwendbare Begrüßungsgeste war, donnerte der Deutschlehrer meines Vaters beim morgendlichen Betreten des Klassenzimmers seine Schüler mit einem strammen „HEITER!“ an, anstelle des pflichtigen „Heil Hitler!“, und die Klasse echote dasselbe in stiller Belustigung zurück. Die zum „deutschen Gruß“ aufzuckende flüchtige Geste des Lehrers glich dabei eher einem abfälligen Abwinken als der sattsam bekannten Cäsarengeste …
22. Oktober 2018
Der Urzeitvogel
Ein ungeheurer, aus dumpfer Tiefe hinauf gellender Aufschrei, gleich darauf ein einzelnes, dumpf blaffendes Aufstampfen, wieder eines und noch eines, allmählich schneller werdend. Zischender, dichter weißer Dampf, dann ein überhohes, schmerzhaftes Quietschen. Das aus einer unbekannten Tiefe ausgestoßene „Huff Huff“ wurde schwer und schwerer, wieder mischten sich über diesem rhythmischen Bass ineinander verschlungene, metallisch kreischende Töne.
Riesige Gräten kreisten zeitlupenartig oder ruckten vor und zurück, leuchtend rot gegen das Schwarz des mächtigen Rumpfes des Getüms, das nun laut fauchend und scharf zischenden Dampf austoßend zum Stillstand kam. Dieses Rot der Radspeichen und Kolben hatte etwas Überraschendes, so unerwartet wie die freigelegte Unter– oder Innenseite eines ansonsten unscheinbaren Schalentieres …
An „des „Teufels rußigen Bruder“ muss ich denken, wenn ich das Gesicht des Maschinisten wieder vor mir sehe, der meinem Vater gestattet hatte, mit mir – dem damals knapp Dreijährigen auf dem Arm – zu ihm hinauf in den Führerstand der Lokomotive zu klettern.
Die Dampflok – eine DB III der Baureihe 82 – hatte mit einem mit Gleisschotter beladenen Waggon den unbeschrankten Bahnübergang zwischen Poetenweg und Schillerstraße versperrt. Über diesen aber mussten wir hinüber in unseren direkt angrenzenden Garten. Auf mein Drängen hin hatte mein Vater den Lokomotivführer gefragt, ob wir hinaufkommen dürften, und der freundliche, rußgeschwärzte Mann mit der typischen Schirmmütze ergriff mich, hob mich hinauf, woraufhin mein Vater die eiserne Leiter zum Führerstand erklomm.
Der Führerstand, ein rätselhafter Raum mit vielerlei Hebeln, Rädern, Leitungen, Ventilen, Lämpchen und runden Armaturen mit Zeigern und Ziffern war doch ein Ehrfurcht einflößendes Heiligtum eines mächtigen, unbegreiflich- komplizierten Wesens aus Eisen, das mich nicht weniger faszinierte und magisch anzog wie die große Orgel auf der Empore in der Marienkirche.
Der Lokführer öffnete nun das Allerheiligste – die Feuerungsklappe – ich schrak zusammen, presste mich schutzsuchend an meinen Vater – um mich einen Augenblick später, trotz aller Furcht, wieder den aus der Tiefe lodernden Flammen und dem heiß heranwehenden Feueratem zuzuwenden. Ein Urzeitfeuer, ein Inferno, doch gebändigt von dem rußigen, routinierten Mann, der offensichtlich amüsiert und auch gerührt war von dem sich angstvoll an seinen Vater anschmiegenden und doch mit weit aufgerissenen Augen staunenden Kinde, hin -und hergerissen zwischen Furcht und Neugier, Nähe und schützender Distanz.
Er schaufelte Kohlen ins Feuerloch, schlug die Klappe wieder zu, verriegelte sie, legte einen Hebel um. Darauf drehte er am Griff einer kleinen, blankgewetzten Kurbel, und die Lok setzte sich langsam wieder mit ihrem schweren „Huff Huff“ in Bewegung, fuhr vielleicht dreißig, vierzig Meter vorwärts, danach im Schneckentempo wieder zurück …
Mein Vater stieg zuerst wieder hinab, ich wurde von starken, schwarzen, ölig riechenden Armen behutsam wieder hinuntergereicht, und nun ging es in den Garten.
Doch war ich nicht nur erfüllt von dieser Begegnung, sondern sie hatte sich mir förmlich eingebrannt. Alle Erlebnisse mit Lokomotiven in meiner weiteren Kindheit und im Leben trugen und tragen seither den Stempel dieses frühen Erlebnisses: die Holzeisenbahn, Bilderbücher, das Hörspiel von der führerlosen Lok 1414, die Lokomotive Emma mit Lukas dem Lokomotivführer und Jim Knopf, die Dampflok der späteren elektrischen Eisenbahn von uns Geschwistern … : All dies belebt und beseelt sich mir stets von neuem mit der Maschinenmusik von damals – dem Quietschen, Kreischen, Zischen, dem stampfenden Rhythmus und den Gerüchen von Kohle, Metall, Dampf und Öl, dem Gefühl der lodernden Gluthitze der Feuerungkammer unter dem großen Kessel und dem Bild des freundlichen Maschinisten, diesem Beherrscher und Bändiger der mächtigen Urkräfte von Feuer und Wasser.
Und höre ich heute, ein oder zwei Mal im Jahr, die große Lokomotive der Nostalgieeisenbahn, die auf ihrer Sonderfahrt meinen Wohnort durchschnaubt und die eiserne Brücke über die Havel überquert, so beginnt mein Herz zu klopfen, wie damals, am 9. Oktober 1960 am Bahnübergang des Poetenweges. Ich springe auf, lausche, suche etwas von der Lok zu erhaschen. Doch meist bin ich zu spät, der Zug ist längst vorübergeeilt und meinen Blicken entzogen, nur die ungeheuren, dampfenden Atemwolken stehen noch dort, wo die Gleise verlaufen, und lösen sich schnell wieder in Luft auf.
Doch einmal, im Winter vor zwei Jahren, während eines abendliches Spazierganges an der Uferpromenade des schmalen Havelgemündes, hatte ich das Glück einer Begegnung. Ich hörte den Pfiff der Lokomotive aus der Ferne, ein schnelles rhythmisches Rattern und Fluffen kam näher. Die filigrane Silhouette eines ruhenden Graureihers auf dem höchsten Geländer der Brücke überm Gemünde, verschmolzen mit deren mächtiger Eisenkonstruktion, strich mit einem unwilligen, heiseren Schrei ab. Er glitt über der Mitte des Gemündes in meine Richtung. Indem der Zug die Brücke erreicht hatte, schwoll das metallische Rauschen über dem Resonanzraum des Gewässers darunter überlaut an. Die schnaufende Lokomotive mit ihren Waggons eilte mit einem langgezogenen Pfiff dahin – ein kunstvoller, bewegter Scherenschnitt, herausziseliert aus dem symetrischen eisernen Brückenbau und dem dampfenden Ungetüm, die sich scharf gegen das Abendrot, die darüber sich wölbende leuchtende Himmelskuppel und deren Spiegelbild im See abzeichneten.
Der aufgestörte Graureiher aber hatte sich unweit von mir am Ufer niedergelassen, mich scharf fixierend, als frage er: Wer bist Du? … – Er, dieser ferne Nachfahre des Urzeitvogels Archaeopteryx, gleich einer verkörperten Erinnerung an unwirklich fern zurückliegende Urzeiten der Erde, hatte sich mit seinem Schrei von allem Zeitlichen abgelöst, und mit jedem neuerlichen Schlag seiner Schwingen schien er sich tiefer ins Gegenteil der Zeit hinein zu befreien, dorthin, wo urferne Vergangenheiten und Gegenwart sich im Augenblick verbinden wie Feuer und Wasser …
21.Oktober 2018
Fundstücke II
„Der ungesicherte Hintergrund der ganzen Kulturdebatte ist das Fehlen eines einheitlichen und verbindlichen Bildungsideals; das ist in allen Lagen und in allen Ebenen des öffentlichen Unterrichtswesens völlig zersetzt … Deutschland, das Land der großen Binnenwanderungen, darf nicht die Masse von verschiedenen Schularten, die nicht aufeinander eingestimmt sind, nebeneinander haben. Die Gelenke müssen passen, wenn einer von Preußen nach Bayern und von Schwaben nach Sachsen kommt.“
(Der damalige Reichstagsabgeordnete der linksliberalen Deutschen Demokratischen Partei Theodor Heuss am 18.März 1927).
Wieviel weiter sind wir heute, knapp hundert Jahre später?
Fundstücke I
„Die Türkei kommt dem Abendland näher. Die türkische Nationalversammlung in Ankara nimmt die neue, nach schweizerischem Vorbild gestaltete Zivilprozessordnung an. Damit ist ein weiterer Schritt getan in der Politik zur Annäherung an das Abendland, die der türkische Staatspräsident Kemal Pascha (Kemal Atatürk) forciert, vollzogen. Kemal Pascha hat seit der Ausrufung der türkischen Republik die Herauslösung der neugeschaffenen türkischen Nation aus der islamischen Welt, eine Säkularisierung und Europäisierung des Landes propagiert. …(Aufhebung der geistlichen Koranschulen und der islamischen Gerichte, der Kampf für die Einführung europäischer Kleidung und Kopfbedeckung, die Einführung der christlichen Zeitrechnung …). Nun wird auch die Prozessordnung dem neuen Zivilrecht angepasst.“
Zu lesen in der „Berliner Illustrierten Zeitung“, Ausgabe vom 19. Juni 1927.
Dazu Goethes Stimme aus dem „Off“ : „Wer nicht vorwärts geht, geht rückwärts.“
14. Oktober 2018
„Tag des Cellos“ in der Berliner Philharmonie:
Campanula in Violamensur Campanula
„Himmel“
(gespielt von Stefanie John auf einer Campanula, einem dem Cello verwandten Instrument mit Resonanzsaiten)
Du baust die Brücke in die Stille,
in jene Räume, wo die Träume weben,
dort, wo sich Lauschen, Zeit und Wille
ganz sich wagen hinzugeben,
schweigend, deinem Spiel und Tönen.
Ich gehe Ton um Ton mit Dir
dorthin, wo sich Zeit und Ewigkeit versöhnen.
Und kehr, verwandelt so, zurück ins Hier.
12. Oktober 2018
Der wohl am häufigsten geäußerte Satz nach “ der Wende“, da sich die Möglichkeit auftat, seine Stasi-Akte einzusehen: „Unmöglich … Das hätte ich von X. nie gedacht.“ So vielleicht sinngemäß.
Zersetzung eines Menschen und seiner auf Vertrauen ruhenden Beziehungen zu sich selbst und anderen, wie es z.B. in der Serie „Weissensee“ nachgestellt ist.
Kein schlimmerer Zusammenbruch als der Einsturz des Vertrauens.
11. Oktober 2018
Orion, das markante Wintersternbild vor Sonnenaufgang im Osten: die Reinheit der Unendlichkeit „wehte“ mich an. Wären wir Menschen sinnesbegabt für elektromagnetische Strahlen und Wellen, so würden uns die Sterne und ihre Bilder wohl verborgen bleiben, so dicht eingesponnen scheint mir die Erde in diese Strahlungen unserer elektrischen und magnetischen Netzwerke.
Wie aber wird der Falter – unsere Erde – dann aussehen, der aus dieser elektromagnetischen Verpuppung, diesem künstlichen Kokon dereinst ausbricht und daraus ausschlüpfen wird? Und: Wie wird das sein? Welche Kämpfe und Stürme werden damit einhergehen wenn die virtuelle Welt untergehen wird?
8. Oktober 2018
Im Alltagsstau
Sollen, Müssen, Termine, Abwasch, Müll und Kompost entsorgen, Anrufe, anrufen, Banküberweisungen, Post lesen und beantworten, Handwerker bestellen, Benzin tanken, Einkaufen, Auspacken, Kochen, Spülmaschine ausräumen und befüllen: der Alltagsstau, in dem ich auf meinen Weg gegangen werde. Innerer Stillstand.
So verließ ich diesen Stau, ließ alles liegen und ging durch den Wald am Seeufer entlang, wo die untergehende Sonne sich spiegelte und am Himmel ein stilles aber gewaltiges Feuerwerk erschien.
Goethe: Wer nicht vorwärts geht, geht rückwärts finde ich trotzdem (trotz wem? ) zu apodiktisch. Wie oft floh gerade er aus Weimar: nach Italien, nach Jena, nach Dornburg, entfloh dem familiären Treiben in seinem Haus, entfloh seiner Frau, dem Hof, entfloh in seine vielen Verliebtheiten, Leidenschaften (auch die des Sammelns), um sich in der Fähigkeit zu lieben erneut und erneuert zu finden …
Welcher deutschsprachige Schriftsteller aber hat wohl im Geiste Goethes das Hohelied der Liebe als Wachstums- und Erneuerungskraft reiner, abgeklärter und zeitloser gesungen als Adalbert Stifter in seinem „Nachsommer“?
5., 6. und 7. Oktober 2018
Was hat der seit Urzeiten bis heute wirkende und wirksame Schamanismus mit moderner Technik zu tun? Die Verbindung sind Krafttiere bzw. deren Symbole, z.B.: Kranich (Lufthansa), Pferd (PS), Esel (Fahrrad), Maus (Computer), Adler (Schreibmaschine), Schwalbe und Vespa (Motorrad), Ente und Käfer (Kultautos der 60er und 70er Jahre), Falck (Rettungsdienst in Schweden), Tümmler (so hieß das Segelboot Albert Einsteins, mit dem er die Seen rund um sein Sommerhaus in Caputh befuhr) …
3. Oktober 2018
VOM WESTEN NACH OSTEN – eine „Begegnung“ mit Goethe
29./30. September 2018
Das hörende und sehende Herz
Magdalena Kožená, der Dirigent Václav Luks und das „Collegium 1704“ in Potsdam
(Lesezeit 5′)
Ich tappte im Dunkeln, tastete mit vorgestreckten Armen und Fingern wie mit Fühlern, tastete vorsichtig Schritt für Schritt, mit meinen Füßen den Boden ab, lauschte angestrengt, um irgendetwas von dem Unbekannten, was da in der Dunkelheit an mich herankam, zu begreifen, zu verstehen … und saß doch zugleich wie festgebannt in meinem Sitz. Mein Verstand begann heftig zu arbeiten, er schnitt meinen Kopf förmlich vom Rest meines Körpers ab, der mehr und mehr zum Anhängsel zu verkümmern schien. Verstand denn irgendjemand von den vielen anderen Menschen im Saal etwas von dem, was die Sängerin auf der Bühne sang? Die Glücklichen, die ihr Programmheft mit Texten und Übersetzungen vor Augen hatten! Denn sie konnten verstehen, was die berühmte Primadonna da, teils händeringend und mit tragischer Miene, teils schelmisch lächelnd oder durch Koloraturen rasend und bebend, zum Ausdruck brachte … .
Ein Kitzeln im Hals war das erste Zeichen, das mein Körper mit seinen Etagen unterhalb meines Hirns setzte. Einzelne Worte, Seufzer und melodische Aufschreie – „Se la morte“, „Ombre, cure, suspetti!“ oder „Cosi, cosi mi tratti?“ verstand ich erleichtert. Aber wie ein ganzes Programm durchstehen, wenn man, wenn überhaupt, nur einzelne Worte vernimmt aber nichts versteht und erkennt aus der Flut von Worten und Tönen? Ich begann mich mehr und mehr wie ein Statist zu fühlen. Dort die Musiker, die Sängerin, hier ich – getrennt von mir selbst, als würde ich angestrengt in ein Schaufenster starren, in dem ich immer nur mein eigenes Spiegelbild sähe.
Beginnt nicht unser Körper sich zu wehren, wo der Verstand, die Verengung und Erstarrung der eigenen Wahrnehmung, die damit aufhört, Wahrnehmung zu sein, derartig übermächtig wird?
In diesem Moment begann er, sich eines Hustenteufelchens als Helfer zu bedienen, welches in meinem Hals und in meinen Bronchien – ein, zwei Etagen tiefer also als mein Hirn – mit einem spitzen Gegenstand meinen Schlund reizte, kitzelte und piekste. Jeder tiefere Atemzug drohte zu einem katastrophalen Ausbruch zu führen. Es hieß tapfer sein, Luft anhalten oder zumindest sehr flach zu atmen, was den Hustenteufel aber nicht beeindruckte. Er traktierte mich derart, dass mir das krampfhafte Festhalten des Atems die Tränen in die Augen trieb. Merkten die neben und hinter mir Sitzenden etwas von meinem bevorstehenden Erstickungstod, dem ich nur noch durch eine beherzte Flucht würde entgehen können? Aber warum stand ich nicht einfach auf, ließ mich gehen und flüchtete? Der Ausgang war nicht weit entfernt, ein Notausgang im wörtlichen Sinne, der Gang dorthin war frei, aber doch den Blicken einer Hundertschaft von Menschen ausgesetzt. Wollte ich mich den vermeintlich verächtlichen Blicken und Gedanken über diesen hustenden Banausen, als den ich mich nun mit einem inneren „Jetzt reiß dich doch mal zusammen!“ fühlte und der sich nicht in den Griff bekam, nicht aussetzen?
Noch spielte ich den Helden, aber in Wahrheit sehnte ich nichts mehr herbei als das rettende Ufer, den Schlussakkord, dort, wo Applaus und Jubel aufbranden und meinen Hustenanfall übertönt würde. Jedoch: das konnte dauern, Land war keineswegs in Sicht. Wann endlich würde sie fertig sein, diese schluchzende, furiose Sängerin und der elektrisiert und unter Hochspannung insistierend fuchtelnde Dirigent …
Mittlerweile waren auch die unteren Stockwerke meiner Körperfestung von mehreren Hustenteufeln okkupiert, ich ruckte hin und her, legte eine Hand auf meine gepresste Brust. Ruhe bewahren, gaaaanz ruhig bleiben …Dort irgendwo musste sich doch mein Herz befinden, das ich aber nicht fühlte, denn es war furchtsam zusammengeschnurzelt wie ein Luftballon, aus dem die Luft entwichen ist. Das Bild hinkt jedoch gewaltig, denn: hier konnte ja eben nichts entweichen …
Hätte ich nur ein Programmheft in der Hand gehabt, etwas für meine Augen zum Lesen, zum Begreifen und etwas zum Festhalten für meinen Verstand. Aber ich tappe im Dunkeln –„Cosi, cosi mi tratti …? – fühle Erbitterung – oder vielmehr: ich huste den Veranstaltern etwas, die nicht in der Lage sind, Programmhefte für einen Abend mit „Stars international“ in ausreichender Anzahl zu drucken. Sie und niemand sonst sind Schuld an meinem Hustenanfall und daran, dass diese Musik zu meinem Gegner geworden ist.
Ich blicke gequält auf die Streicher. Für Momente erkenne ich mit einem Anflug von Erstaunen, was sich im Innern des Schaufensters abspielt, in dem ich mich bis dahin nur selbst gespiegelt gesehen hatte. Was die Finger und Arme der Musiker an Bogenstrichen und Griffen da vollführen – synchron wie ein Schwarm Stare am Abendhimmel – ergibt Klanggesten – Wirbel, Saltos, Sprünge, Kaskaden und Lachsalven, Tränenflüsse oder wehe Seufzer – erschafft eine seidig-glänzende Hülle aus unfassbar reinen Harmonien und leuchtenden Farben, denen Logik und tanzende Verbindung, genauso aber auch Brüche und Überraschungen innewohnen – ein wild entschlossenes, akrobatisches Drängen, das um die Gestalt der Sängerin herumwirbelt, dann wieder sich an ihre schlanke, in ein blaues Gewand gehüllte Gestalt anschmiegt, sie streichelt, ihr liebkosend durch die blonden Haare streicht, sie beschirmt oder den Himmel über ihr öffnet, zu dem sie ihre Augen aufschlägt …
Immer noch verstehe ich kein Wort von dem, was sie singt, aber jetzt – als hätte der Dirigent Magnesium und Phosphor in die Glut geworfen – sprüht eine feurige Lohe auf, fällt wieder zusammen, eine Flamme züngelt, wird wiederum knisternd größer, schlägt hoch hinauf mit lodernder Helle und Gluthitze …
Doch so jäh, wie die Flamme aufschoss, so plötzlich ist auch wieder geschrumpft – nur noch ein in sich zusammengefallenes Flämmchen jetzt, ängstlich flackern, bebend, aufzuckend, nahe am Verlöschen, flüsternd … „Che dolce foco in petto oltre I‘ usato io sento …“
Ich höre ein lautes Klopfen, ein schlagendes Herz …Tod der Liebe, Liebe des Todes, des Sterbens; eine Geliebte, die ich zu meinem größten Erstaunen plötzlich hoch oben an der Decke des Saales schweben sehe wie in einem Gemälde Chagalls. Sie schaut entrückt auf die rasenden Leidenschaften, das tiefe, in sich versunkene Trauern und Lacrimosa, das Lebenstableau ihres eigenen Liebens, Hassens, eifersüchtigen Verlangens, Sehnens und Verlierens, das durch ihren Körper und ihre Stimme hindurch weht wie ein Sturm ..
Arianna, Maria dolorosa, Angelica, Dido, Ero … , all diese leidenschaftlichen, legendären Frauengestalten mit ihren Kostümen, Masken, Staffagen, Marmorbildern und Gemälden stoßen diese Sängerin, der Dirigent und sein Orchester um, zerbrechen, zerwühlen, zerreißen sie, um sie auf Neue in Fleisch und Blut wieder zu gebären: von Augenblick zu Augenblick, von Ton zu Ton, von Akkord zu Akkord, von Rezitativ zu Arie und von Arie zu Rezitativ – in einer Musik, in der Leben und Tod, Licht und Schatten, Frühlingssehnsucht, Sommergluten, Herbststürmen und Winterstarre um die Menschenseele ringen und kämpfen …
Meine Ohren beginnen, den Raum weiter und weiter zu öffnen, den die Klänge und Farben der Musik geben und nehmen – ihre Zäsuren, die Abgründe der Stille zwischen dem Windzügen des Atmens, den gezackten Schlägen, Stichen und den zuschnappenden Atemgeräuschen des Dirigenten, auf die die Streicher mit scharfen Attacken antworten … Anläufe und Bremsungen, Anläufe, Absprünge, ein wirbelnder Flug oder ein selig reigendes Schweben, das aus den vereinten Bogenbewegungen und dem eilenden, unfassbar leichten Tanz der Fingerkuppen auf den magischen Punkten der schwarzen Griffbretter der Violinen entspringt …
Spätestens hier war es, dass ich des synchronen Übersetzers oder Souffleurs in mir gewahr wurde. Schwerlich aber hätte ich ihn bemerkt, wenn ich auf die gedruckten Texte fixiert gewesen wäre, denn der Blinde – der, dem die Augen verbunden sind, ist gezwungen, lauschen zu lernen und mit noch einem anderen Organ als dem Ohr hinzuhören, denn wer anderes wohl als mein Herz hätte dieser Übersetzer und Souffleur sein können, der mir Verstandesblinden zur Hilfe gekommen war … Ich hatte ein anderes Augenlicht bekommen: aus dem „Écoute avec le coeur“ war nach und nach das „Voir avec le coeur“ geworden.
